Dei uma boa saboreada no refrigerante e, alheio à ansiedade geral, afundei na minha reflexão. No mundo do futebol é comum o estabelecimento da relação entre o craque e a bola. Há um conjunto de ditados futebolísticos que relacionam o craque e a bola. “A bola gosta de ser tratada com carinho”; “A bola obedece quem a trata com carinho”; “A bola procura quem a trata com carinho”; “Craque sabe tratar a bola”; “A bola procura o craque”; “Quem é craque faz o que quer com a bola”. São variações sobre o mesmo tema. Esses ditados, e outros do mesmo naipe têm a pautá-los valores de uma sociedade machista. Simbolicamente, ser craque é ser macho, a bola simboliza a fêmea. O segredo do craque (do macho), para poder exercer domínio sobre a bola (a fêmea), consiste em saber tratá-la com carinho. Em contrapartida, a bola o procura, o obedece e satisfaz-lhe à vontade. O craque deve tomar cuidado, pois em analogia ao que se diz sobre a mulher, diz-se que a bola é caprichosa e que existem algumas que são traiçoeiras, outras venenosas. Coloquialmente, chama-se a bola de “nega”, e já ouvi quem se referisse a ela com “Leonor” ou “gorduchinha”.

Nessa altura dos acontecimentos o gramado fora invadido. Havia cartolas, policiais, repórteres, torcedores e o diabo-a-quatro para tudo quanto é canto. O mano protestou: “Isso é uma zorra”. Levou as duas mãos a boca e gritou: “Soprador de apito, vai mandar bater o pênalti ou não vai?”.

Por qualquer “me dá cá aquela palha” o juiz é xingado de soprador de apito. O juiz é perseguido o tempo inteiro, a bola é a perseguida. O juiz entra em campo impoluto, ladeado por dois fiscais de linha e com a gorduchinha debaixo do braço. Não se escutam aplausos quando o juiz chega, nem para ele nem para a bola.O juiz é o guardião da bola, deve entrar e sair com ela. Mas quando o jogo começa, há um divórcio entre o juiz e a bola. O juiz é o único que não pode chutar, controlar, passar ou cabecear a bola. Ele não pode tocar na bola. Entretanto, em todo o desenrolar da partida, parece-me, o juiz e a bola continuam unidos. De que maneira? Pela solidão, como o velho e o mar de Hemingway. Ninguém torce pelo juiz, ninguém torce pela bola. Ninguém vai ao jogo por causa do juiz ou por causa da bola. Vibra-se com a jogada, não com a bola. Vibra-se ou chora-se por causa do gol, não por causa da bola. Perde-se por culpa do juiz, dá-se azar por causa da bola. O torcedor nunca admite que seu time ganhou por causa do juiz ou que foi ajudado pela bola.  Quando ela ajuda, batendo no chão da área, enganando o goleiro adversário e indo morrer no fundo das redes, o torcedor diz que foi obra do “montinho artilheiro”, não da bola. Quando ela pega um efeito estranho, descreve uma curva elíptica e, não se sabe como, entra no gol por onde a coruja faz o seu ninho, o mérito não é atribuído à bola, mas ao “sobrenatural de Almeida” (como dizia Nelson Rodrigues) ou, então, aos deuses do futebol. “Tio, quer um picolé?”. Disse de repente o meu sobrinho. Com o indicador da mão direita apontado para cima respondi que não, mas pensei com os meus botões: “Puxa vida, do jeito que gosta de sorvete esse garoto vai virar uma bola. Só de coco já chupou quatro”.

Em todas as dependências do estádio, com velocidade similar a das idéias que invadiam a minha cabeça, a confusão proliferava. O mundo é uma bola. Tudo gira em torno de uma bola. Será que a bola pensa? Será que ela sabe o que faz? E o juiz, sabe? Como é que ele, pressionado por todos os lados, pode decidir em fração de segundo?  O mano interrompeu bruscamente o conjunto das minhas indagações metafísicas, ao puxar novamente o meu braço e comentar: “É agora, é agora. O pênalti vai ser batido”. Meu sobrinho desabafou: “Não quero nem ver”.

Recompus-me rapidamente. Grudei os olhos na cena. O juiz fez as últimas recomendações. O goleiro, um varapau do tamanho de um bonde, ficou sacudindo os braços que pareciam asas. Meu sobrinho disse: “Vou fechar os olhos. Fiz uma promessa, se for gol vou ficar seis meses sem tomar sorvete”. O craque encarregado da cobrança bateu como manda o figurino: bola para um lado goleiro para o outro. A desgraçada saiu sorrindo, bateu na quina esquerda da trave, saltitou e voltou para a grande área. Um zagueiro deles entrou voando e encheu o pé, mandando-a para as nuvens. O garoto protestou (acho que fechara os olhos e não vira nada): “Juiz ladrão! Invadiram a área. Pai o juiz tem que mandar repetir a cobrança”. Muito vermelho e desapontado o mano encontrou forças para tentar consolar o filho, dizendo entre dentes: “Quando a bola não quer entrar, não adianta chutar, ela não entra”. 

Aluízio Alves Filho

Escrito por inquieta/vera do val às 03h01 [ ] [ envie esta mensagem ]

De corpos e copos

As garrafas vazias já se juntavam sobre a mesa cambaia do boteco. Juarez  gorgolejava. Falava sozinho,murmurava, gemia . Dava soco na mesa ... Filha da puta...

Marinete estava lhe pondo chifres! Disso não podia fugir, disfarçar que não era com ele. Só idiota não via que ela estava mudando. Antes era toda atenta, o dia todo em volta dele, servindo aqui e ali, cama e  mesa, o feijão especial, temperado  ao seu gosto, as camisas impecáveis , passadas a ferro com carinho. A noite então nem se fala, dor de cabeça não  era com ela. Bastava ele dar uma fungada e ela se abria toda, rio-mulher, correndo ao seu encontro, mel nas profundezas. Gemia e gritava como ele gostava e se ele quisesse mais não se fazia de difícil.

Ele mandava e ela obedecia. 

De uns tempos para cá estava diferente. Andava distraída. Quando ele chegava, ao fim do dia, o sorriso lhe parecia um pouco falso, como se não estivesse à vontade. Isso quando estava em casa, por que na maioria das vezes ele chegava e nada dela .... Filha da puta ...Tinha sempre uma história na ponta da língua. Hoje tinha se atrasado no trânsito, ontem foi o supermercado. E quando ele ia para a cama ela enrolava, sempre tinha ainda alguma coisa por fazer.... Maldita filha da puta...

Era o vizinho. Um safado cheio de sorrisos, doutor, metido a besta. Pensavam que ele era idiota. Tinha percebido o telefonema dele e como ela ficou aflita. De olho viu quando anotou alguma coisa, um endereço talvez. A vagabunda iria se encontrar com amante e o corno era ele .... vadia... Outro dia saíram do elevador juntos. Ele bem que viu a cara dela. Estava nervosa, aflita, cara de culpada.

O garçom, já preocupado, o aconselhou... Vai pra casa doutor... já bebeu demais ... Ele nem ouviu, enfezado, falando sozinho... Vou meter uma bala na cabeça dele.... em mim é que não  põe cornos ... e acariciava o revólver guardado na cintura. 

Na delegacia os colegas diziam que ele estava estranho. Onde o policial  atento? Eles brincam com fogo... mais um, menos um não me faz a menor diferença... E pediu outra garrafa. Matava bandido e matava doutor também... pouco me importa se é figurão ou não... que não me ponha cornos... E ficava imaginando Marinete gemendo para o outro...

 

Marinete suspirou. O vizinho era gentil. Vinha sendo atencioso desde que se conheceram. E ela confiava nele. Todas as tardes ele a recebia no consultório. Sempre aconselhando... Diga a Juarez, Marinete, ele vai entender...  A hora de contar a Juarez  tinha chegado. Ela sabia que ele iria sofrer. Conhecia bem o marido,  não ia se conformar com uma separação. Fechou os olhos imaginando a cena. Tanto tempo! Pobre Juarez... Depois  de cinco anos de casamento...

O garçom já estava preocupado. Juarez era cliente antigo, sempre estava por ali, dava uma proteção ao bar a freqüência da policia. Mas hoje estava transtornado. Bebera demais e sozinho. Grunhia ameaçador. Viu quando  se levantou cambaleando e se dirigiu a saída.

Mato o canalha... Sem um ai... Engatou a marcha e saiu rangendo os pneus. Estava completamente bêbado e a arma lhe queimando o corpo. Depois haveria de se perguntar como conseguira chegar até o prédio onde o outro trabalhava.. Estacionou o carro ao meio fio e respirou fundo. Foi quando viu Marinete saindo apressada, cabisbaixa,dando até logo ao porteiro, já intima da casa....Cara de culpada.... A filha da puta...

Enquanto ela sumia na esquina ele desceu. Na porta foi sem perguntas, afinal o uniforme impunha respeito. O nome do calhorda estava lá, quarto andar, fulano de tal, médico. Entrou sem bater, fim de dia o doutor já não atendia mais. Estava sozinho. Olhou surpreso, não teve tempo de esboçar um sorriso.

A bala lhe perfurou a testa.

Marinete preparou o jantar. Já não podia esconder a verdade de Juarez. Não sabia mais fingir e se sentia enfraquecer a cada dia. O doutor tinha razão. Era inevitável e ele sabia o que dizia, era sua especialidade. Tinha sido gentil, o mais que podia. Mas nada nesse mundo poderia alterar o diagnostico. O câncer estava galopante, nem cirurgia resolveria  mais.

Vera do Val

Imagem S Dali

 Escrito por inquieta/vera do val às 13h58 [ ] [ envie esta mensagem ]

Álbum de família

Minha bisavó, Joaquininha- 1881

 Escrito por inquieta/vera do val às 16h38 [ ] [ envie esta mensagem ]